Adesso che i portici non offron più il loro riparo li vedi nei vicoli dove le macchine passan di rado e anche le sirene della polizia si senton più piano. Adesso che nessuna strada racconta più storie le loro memorie brasate si sbattono agli angoli d’ombra dove si pisciava e gli sbronzi grondavano sangue alla strada. Negli angoli in cui gli africani gli davano in mano ad un prezzo da furto l’estratto peggiore d’un petalo afgano o le nevi più grigie che dal sudamerica viaggiano dentro allo stomaco idiota di un mulo tra merda e budella c’è solo un fantasma lontano. Adesso che i parchi son chiusi quei musi scavati da troppe partite tagliate da ruggine e sputo si guardano intorno smarriti stringendo una becks, e non sanno chi siamo. E gli occhi che dalle finestre li guardan passare sul greto del fiume, e scattano foto per poi segnalare che quelli che a casa non possono stare rimangono in giro per strada a vagare a cercare qualcosa che non puoi più trovare. Negli angoli in cui gli africani gli davano in mano ad un prezzo da furto l’estratto peggiore d’un petalo afgano o le nevi più grigie che dal sudamerica viaggiano dentro allo stomaco idiota di un mulo tra merda e budella