Come l’aquila batteva le ali nella strada lo saluta chinandosi la gente alle finestre. Con gli occhi suoi scuri e abbassati il giovane correva a precipizio. Nei suoi occhi una nuvola, e nel suo cuore ferro. Il sangue scorre, ha ricoperto il sole e la morte correva a precipizio. Chiudono gli occhi e i cuori, chiudono le finestre. Poi la morte carica a cavallo e lui sorrideva. Chi è disceso oggi nell’Ade? Di chi parla la gente, perché è in tumulto? Perché ammutoliscono i monti e i campi? Il giovane correva a precipizio. (Riccardo Venturi)